Escribir: ¿el pasatiempo de mi “don”?

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Escribir podría ser un “pasatiempo”, pero cuando lo haces inspirado por una chispa que pretendes convertirla en una llamarada, estás frente a un don. Yo lo descubrí cuando conocí el desamor. Rosas de ilusiones robadas por otros tocaron mi corazón.

Ahí fue cuando el anciano sobreviviente de otras épocas se dejó ver a través de mi pluma. Deprimido y sonriente, tal cual un loco bohemio en busca de un gran amor. Y luchando contra la voluntad de mi cuerpo. Busca ese amor en viejos cofres con cerraduras de oro. Amores prohibidos en una sociedad ignorante. Amores confundidos buscando un por qué (sin darse cuenta que la respuesta está en que la edad de amar les ha llegado). Y, yo con el corazón de escudo, sufriendo las consecuencias de guerras pasionales. Señalado como pecador por dedos que no se conocen ni a sí mismos.

Así es mi vida: irónica e inexplicable.

Y así vivo: aprendiendo de este viejo que comparte mi vida. Sin yo poder desenvolverme en este presente que son mis días. Presente que me pertenece y no poseo. Presente que me robaron desde el momento en el que nací.

Y así escribo, viviendo replicas de una vida ya vivida, donde la soledad, la depresión y el desamor son las principales protagonistas de mis más grandes obras… obras construidas con inspiraciones que llegan a mí como una balacera de una guerra en la que no pedí estar… inspiración arrancada de mi piel… piel en la que escribo mis pesares… pesares que alimentan mis versos… versos que se abren paso a través de párrafos con decadencia emocional.

Emociones prestadas de un alma que no quiere morir. Alma que me brinda el don de escribir.

AngeL